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À NOS ERRANCES

Publié le 30/07/2025 | L'édito

« Par les soirs bleus d’été, j’irai dans les sentiers, Picoté par les blés, fouler l’herbe menue (…) Je ne parlerai pas, je ne penserai rien : Mais l’amour infini me montera dans l’âme, Et j’irai loin, bien loin, comme un bohémien »

Ainsi parle Rimbaud dans Sensation : le jeune poète avait la bougeotte, si bien qu’à 20 ans, il cesse son activité d’écrivain pour partir barouder, des Ardennes jusqu’au Yémen. Mais attention, pas n’importe comment ! L’homme voyage à pied. Infatigable marcheur, il traverse l’Europe et, en quête du départ toujours renouvelé, cherche en poésie à inventer un verbe accessible à tous les sens.

Le départ en soi, beaucoup d’auteurs le portent : A. Khatibi écrivait ainsi : « Voyager, découvrir, explorer. Je porte en moi une force incroyable de séparation ». Et Giono d’affirmer : « les hommes, au fond, ça n’a pas été fait pour s’engraisser à l’auge, mais ça a été fait pour maigrir dans les chemins, traverser des arbres et des arbres, sans jamais revoir les mêmes ; s’en aller dans sa curiosité, connaître. C’est ça, connaître. »

Et finalement, il n’y a pas que les auteurs. Parmi les éléments qui nous permettent de nous définir en tant qu’espèce, il y a la pulsion viatorique, dont on vous parlait déjà dans un précédent numéro : il y a chez tout humain ce désir de partir, d’aller voir ailleurs. Montaigne le disait déjà : « Toute notre nature est dans le mouvement ».

Le voyage, le mouvement, certes, mais pas à toute berzingue. On l’aura compris à la lumière de ces quelques extraits : ce qui compte, c’est le trajet, pas la destination. On a donc décidé ici d’explorer un peu le voyage lent, de suivre les errances, d’écouter les petites histoires nomades, bref de tenter, sûrement en trébuchant, de calquer nos pas sur ceux des vagabonds.

Sans oublier de penser le retour avec Heureux qui comme Ulysse de Brassens : « Par un petit matin d’été, quand le soleil vous chante au coeur, qu’elle est belle la liberté (…) quand on est mieux ici qu’ailleurs, quand un ami sèche vos pleurs, qu’elle est belle la liberté ».

Lucie Olivier